Un « casting » présidentiel avant la présidentielle
France 2 nous propose de suivre une dizaine de personnalités politiques liées, de près ou de loin, à l’élection présidentielle de 2027, qui seront plongées pour l’occasion dans un ersatz de vie sociale ordinaire. Le titre évoque un soap-opéra, et le communiqué de presse de l’émission donne un avant-goût du spectacle : « 10 politiques au contact des Français », un « casting inédit », des rencontres dans des « lieux inattendus », des discussions « sans intermédiaire », « les yeux dans les yeux ». Marine Le Pen (RN), Édouard Philippe (Horizons), Gabriel Attal (Renaissance), Marine Tondelier (Les Écologistes), Raphaël Glucksmann (Place publique), François Hollande (PS), Bruno Retailleau (LR), François Ruffin (Debout), Manuel Bompard (LFI), Sarah Knafo (Reconquête) : voici les personnages principaux d’une saison électorale dont France Télévisions tente de rédiger la dramaturgie.
De fait, c’est un « show », comme le montre le lexique promotionnel de l’émission. Cette idée de « casting », d’abord, pour évaluer les personnalités de responsables politiques au cours de séquences scénarisées ; les « lieux inattendus », évoquant une simple PME comme un décor insolite ; les « nuances et sourires », indiquant que les conflits et les clivages ne sauraient troubler l’épiphanie de la rencontre.
L’émission a d’ailleurs choisi de placer Édouard Philippe en exergue, dans la partie générique, lui octroyant une forme de préemption éditoriale : assis à une table, l’ancien Premier ministre sermonne : « Une campagne, c’est bien saisir l’intimité du pays. » Voilà la clé du programme. « Successions » cherche bien une intimité : celle des intérieurs, des trajets, des petits objets, des prénoms, des maladresses, des rires et des confidences. Mais cette intimité vaguement voyeuriste se substitue à la politique. Elle ne révèle pas les structures ; elle les évapore.
Un safari politique
Pour susciter l’intérêt du téléspectateur, France 2 entreprend d’emmener ses protagonistes dans des lieux qui laissent entrevoir, sur le papier, une tension entre l’appartenance partisane de la personnalité politique et le public rencontré : Manuel Bompard dans l’usine d’un patron de PME, François Hollande dans une entreprise de lingerie en redressement judiciaire, Bruno Retailleau dans une fonderie autogérée, François Ruffin au Puy du Fou, Sarah Knafo dans l’école de formation de Thierry Marx (où se trouvent des étrangers), Raphaël Glucksmann dans les quartiers nord de Marseille, Édouard Philippe dans un village de l’Armée du salut au Havre, Marine Tondelier dans l’exploitation productiviste d’un céréalier adhérent à la FNSEA, et Gabriel Attal dans un foyer protestant pour seniors.
L’occasion d’explorer les contradictions entre des situations sociales réelles et des programmes politiques, en laissant apparaître à l’écran divers points de friction ? Pas vraiment. Si chaque lieu est choisi pour produire un antagonisme attendu – écologie contre agriculture industrielle, gauche institutionnelle face aux quartiers populaires, droite gestionnaire confrontée à la précarité –, l’émission ramène presque toujours ces scènes vers la proximité : le tutoiement, la blague, les formules de politesse. La contradiction sociale ou politique attendue est aussitôt oubliée, chassée par les priorités éditoriales de l’émission : « l’intimité » de la rencontre – avec une science indéniable de la mise en situation : François Ruffin dans un manège, chambrière en main ; Marine Tondelier à genoux, occupée à arracher quelques mauvaises herbes ; Bruno Retailleau maniant une grosse louche de coulée, souffle court ; Glucksmann jouant à la passe à dix avec des jeunes ; Bompard pédalant sur une nationale, un casque vissé sur la tête.
Cet effacement est d’autant plus facile que les responsables politiques sont souvent présentés comme des visiteurs presque ordinaires, en général mal identifiés par celles et ceux qu’ils rencontrent :
- Je m’appelle Sarah Knafo et je suis députée européenne.
- Oh, une députée !
- Je ne fais pas ça depuis longtemps, je viens de commencer.
Si la scène semble anodine, elle en dit long sur le dispositif : la fonction, le bilan, l’appartenance partisane ou le programme passent au second plan derrière la scène de contact. On ne voit plus un ancien Premier ministre, un président de groupe parlementaire ou une dirigeante de parti, mais quelqu’un qui arrive, serre la pince, plaisante, écoute, s’étonne, compatit, admire : « C’est hyper dur ce geste » ; « J’apprends » ; « Est-ce que vous vous êtes déjà brûlé ? Oui hein, il faut protéger les yeux surtout » ; « Ça me fascine, moi je suis plutôt littéraire », etc.
La séquence consacrée à Édouard Philippe à l’Armée du salut condense cette logique. Un lieu socialement lourd – où pourrait surgir la question du logement, de la précarité, des politiques publiques, du bilan gouvernemental ou municipal – est converti en décorum d’humanité : accolades, visite attendrie, petit père Noël, doudou, tomates, trémolo sur « c’est beau ce qui se passe ici ». Quand la responsable du site commence pourtant à formuler une demande matérielle – « Nous avons dix chalets, et il nous en faudrait dix supplémentaires… » –, l’ancien Premier ministre la coupe net, sur le registre de la plaisanterie : « Vous nous en mettrez dix supplémentaires pour octobre ! » Fin de la « discussion ». La doléance existe, mais le montage n’en fait qu’une réplique.
Quant à Bruno Retailleau, il commence son expédition par une longue extase patrimoniale sur les briques d’Albi : « C’est fantastique, qu’est-ce que c’est beau, toute cette brique » ; « C’est extraordinaire, et c’est doux » ; « Avec le soleil du matin, c’est rosé ». Le lieu de travail – la fonderie Gillet – disparaît derrière la carte postale.
Des Français « de tous les jours »
Quant aux personnes rencontrées, présentées comme des incarnations « concrètes » du réel – ouvriers et ouvrières, jeunes de Marseille, intermittents du spectacle, retraités, précaires, étrangers –, l’émission leur donne peu la parole. La plupart du temps, celle-ci est d’ailleurs prise en charge par un directeur, un responsable de site, un chef d’entreprise ou un intermédiaire afin d’assurer une transmission conciliante entre les classes populaires et la classe politique en balade. Les tensions potentielles sont ainsi largement édulcorées, filtrées par l’habitus mondain de celles et ceux qui dirigent, administrent ou encadrent.
L’émission ne fait donc pas disparaître les « Français » – au contraire, elle les surexpose : visages en gros plan, sourires prolongés, intérieurs visités, objets personnels, anecdotes biographiques. Mais cette présence, intimiste, évacue les rapports de classe, de travail, de propriété, de dépendance ou de domination dans lesquels ils sont pris. « Les Français » ne valent ici que comme supports d’ambiance, chargés d’attester que le responsable politique est bien allé « au contact ».
De fait, on en apprend très peu sur leurs trajectoires individuelles, leurs conditions matérielles d’existence, leurs préférences partisanes ou les enjeux existentiels qui traversent leurs préoccupations du moment. Quand une brèche s’ouvre, elle se referme presque aussitôt. Un retraité explique qu’il ne gagne que 900 euros par mois ? La séquence ne lui donne ni le temps ni les moyens de contrecarrer la langue de bois professionnelle que lui oppose Gabriel Attal. Un jeune de Marseille confie à Raphaël Glucksmann qu’il préfère Mélenchon ? Il disparaît aussitôt dans le flux, comme un incident mineur de la déambulation. Ils ne sont jamais constitués en sujets politiques.
Dans les lieux de travail, cette logique est particulièrement frappante. L’émission ne montre que le fonctionnement générique de la production : un geste technique, une machine, un savoir-faire, une démonstration. On fabrique, on coule, on désherbe, on apprend. Le travail n’apparaît presque jamais comme rapport social conflictuel, que ce soit sur les salaires ou les conditions de travail. L’empirisme naïf déployé par France 2 débranche les protagonistes du monde social, pour les prendre comme figurants dans sa série au « casting inédit ».
Le réel en miettes
Cette réduction du réel ne tient pas seulement au choix des lieux ou des interlocuteurs. Elle est également produite par la forme même de l’émission, qui fragmente chaque scène à l’excès, au point d’empêcher toute continuité argumentative (alors même que chaque candidat dispose d’un temps extrêmement comprimé : moins de neuf minutes en moyenne). « Successions » ne raconte pas vraiment des rencontres ; elle juxtapose des éclats d’interactions et mime « l’intimité recherchée » par des plans (très) rapprochés sur le visage des candidats, notamment au moment de l’inévitable séquence (faussement) backstage en train ou en voiture. Dès lors, la vie « politique » apparaît comme une succession de bribes sans conséquences, jamais comme une chaîne de causalité, de choix ou de responsabilités.
Le montage fabrique ainsi une fausse nervosité. Il donne l’impression d’un pays sillonné, d’une campagne en mouvement, d’une société saisie sur le vif. Mais cette mobilité permanente interdit au débat de s’installer. À peine une objection apparaît-elle qu’elle est recouverte par une plaisanterie, un plan de coupe, un changement de lieu ou le retour à un autre personnage du « casting ». Un plan ne dure jamais plus d’une poignée de secondes, les images sont filmées caméra à l’épaule. La séquence ne développe pas : elle papillonne.
Dans une séquence exemplaire, l’émission passe ainsi sans cesse de Hollande à Retailleau, chacun en visite dans une PME, dans une sorte de ping-pong effréné : Hollande descend de voiture avec la directrice, on entre dans l’atelier, elle commence à expliquer que l’entreprise fait « tout sur place », « de la conception à la commercialisation ». Mais déjà, on zappe sur Retailleau qui observe des « crochets » et un moule en impression 3D. Retour illico chez Hollande : « Bonjouuuur. Alors, quelle partie c’est, ça ? » On mentionne les bonnets de soutien-gorge. Retour chez Retailleau : « Ah, c’est manuel quand même », s’étonne-t-il, avant de siffler. Nouvelle coupe : Hollande devant une machine à coudre, puis Retailleau demandant à un fondeur s’il s’est déjà brûlé, puis Hollande interrogeant une couturière, puis Retailleau maniant un outil, puis Hollande – et ainsi de suite.
De cette lessiveuse ne peuvent ressortir que des généralités confondantes, interchangeables, en guise de parole politique. Bruno Retailleau parle de « privilégier le travail », François Hollande explique que le thème de 2027 sera « l’unité », Marine Le Pen disserte sur les « qualités humaines » qui auraient manqué aux autres dirigeants, Gabriel Attal promet de « rassembler les générations ». Mis bout à bout, ces fragments semblent parfois composer une conversation. Mais en réalité, personne ne se croise jamais et personne ne se répond. L’émission promettait des discussions « à bâtons rompus » ; elle livre une litanie de banalités découpée en morceaux.
À cet émiettement s’ajoute l’intégration des équipes de tournage à la dramaturgie de la sympathie. On s’est bien gardé de couper les apartés et autres enfantillages avec la caméra : les moments de connivence avec les journalistes comme autant de preuves de naturel et d’épreuves de décontraction. Édouard Philippe plaisante avec la caméraman en voiture (« Vous n’êtes pas morte ? ») ; Marine Tondelier interpelle « César » sur son stationnement (« On va plier le rétroviseur ») ; Raphaël Glucksmann redirige des cris extérieurs vers le cadreur (« You are the problem »). Déférente, la médiation journalistique ne réintroduit pas de la contradiction ; elle ajoute une couche de familiarité dans laquelle la dilution du contenu politique s’accentue.
Le fétichisme de la concorde
Derrière la chorégraphie du terrain et la mécanique du montage se dessine cependant le projet éditorial de France Télévisions avec cette émission : nourrir le fétichisme de la concorde pour tempérer une ambiance présidentielle marquée par la « radicalité », en montrant que toute conflictualité politique peut être absorbée par l’écoute, l’empathie et le compromis.
Si elle traverse l’ensemble des expériences de terrain proposées aux candidats, cette concorde apparaît dès l’ouverture de la séquence avec François Hollande qui, par un heureux hasard, croise dans le train le ministre des PME. Pierre Papin en profite pour lier « spontanément » conversation et s’assoit à côté de l’ancien président sous l’œil gourmand des caméras, avides de complicité transpartisane : « Non mais je ne vais pas vous embêter longtemps : cinq minutes. C’est dur parce qu’on gère une fin de mandat, on essaye de ne pas rester dans les affaires courantes, d’amener une dynamique, un legs qui soit intéressant. » Hollande opine, prévenant : « Il faut faire comme si ça ne s’arrêtait pas. » Le ministre poursuit : « Oui, et puis la crise iranienne… on essaye de ne pas trouver de bouc émissaire, mais on n’a pas de pognon dans les caisses. » Les fausses confidences n’iront pas plus loin : une poignée de main chaleureuse apparaît subitement à l’écran.
Cette tendance à la « concorde » apparaît clairement dans les séquences de François Ruffin au Puy du Fou. Si le député était venu pour porter des « critiques sur la vision de l’histoire » proposée par le parc, il capitule rapidement face au dispositif, et finit par rire de bon cœur avec son directeur, De Villiers junior. Elle apparaît aussi, et de façon spectaculaire, dans la séquence Tondelier en visite d’une exploitation gorgée d’intrants chimiques. Tout commence pourtant par un désaccord très concret : « Fini les néonicotinoïdes, le problème c’est qu’on ne m’a pas donné d’alternative », explique l’agriculteur. Mais la séquence bifurque rapidement vers la recherche d’un point d’accord. Après avoir déposé son fils à l’école – « Donc on peut être en campagne présidentielle et déposer son enfant le matin à l’école ? » –, Marine Tondelier rappelle au journaliste que son « grand-père était agriculteur », qu’il faisait « des pommes de terre, des betteraves, des petits pois, enfin bref : le Nord quoi », avant d’assurer qu’ « on a intérêt à trouver un terrain d’entente là-dessus » et que « tout le monde s’accorde à dire que oui, on a besoin de bosser ensemble ». L’agriculteur formule lui-même la concorde possible : avec Tondelier et les Écologistes, « on a la même destination », seul le « chemin » diffère – elle voudrait aller vite, lui plus lentement.
Puis la rencontre se poursuit sur le mode de la proximité : les bouteilles, la bise, jardinage en commun, rigolades. Et sur les néonicotinoïdes ou le glyphosate, les formules d’accord prennent le dessus : « Non mais on est d’accord là-dessus que ça devrait être interdit partout » ; « Il faut harmoniser » ; « Je suis d’accord, il faudrait que les Écologistes gèrent la France et l’Europe, et là ce serait hyper harmonisé ». Pour finir, tous deux trinquent pour la caméra pendant que Tondelier porte un toast « à l’avenir de l’écologie et de l’agriculture : ensemble ».
Ou comment vaporiser la politique dans une aimable conversation. Et quand on applique ce genre de recettes avec l’extrême droite, le résultat devient vite immangeable.
Intronisation de l’extrême droite
Or, il faut souligner que Marine Le Pen bénéficie d’un traitement de faveur qui laisse pantois. Comme on lui accorde de pouvoir choisir elle-même son terrain – sans que l’on sache pourquoi –, elle profite d’un accueil triomphal : un bain de foule acquis à sa personne. C’est la seule que l’on voit entourée d’un réel soutien populaire, déambulant librement en terrain conquis : une foire à Sens, dans l’Yonne, un département tombé dans l’escarcelle du RN.
Marine Le Pen a également le privilège d’ouvrir l’émission, sur une musique rock conquérante (« Kashmir », de Led Zeppelin). On la voit descendre de voiture sous les hourras de la foule, qui scande « Marine présidente ! », visiblement prévenue. Rapide contrepoint : quelques militants insoumis haranguent au loin sur les détournements de fonds européens. Mais ils ne sont pas interrogés : le montage enchaîne immédiatement sur une voix non identifiée qui lui demande un selfie en hurlant. Les photos s’enchaînent. On peut entendre des « On vous aime ! », dans une intense effervescence sonore et visuelle. France 2 sélectionne ensuite l’interpellation d’une sympathisante, une commerçante qui va finir avec 600 euros bruts de retraite, qui répète qu’elle en a « marre » de l’AME (aide médicale de l’État), comme tous les gens « qui bossent ». « Mais pour ceux qui l’ont déjà ? » questionne-t-elle. « Ah bah ceux qui l’ont déjà ils ne l’auront plus ». Fin de la pastille. « Une femme au pouvoir, ça fera du bien », entend-on alors. « Mais si c’est monsieur Bardella, allons-y banco », retient tout de même France 2. De toute façon, « ils pourront dire tout ce qu’ils voudront sur Jordan ou Marine, ça ne changera pas notre vote ». Le Pen se fraie difficilement un chemin vers un stand, où la caméra l’attend déjà poliment, pour un nouvel exercice d’admiration, tâte un nourrisson (une voix commente : « Vous pouvez être sûre qu’elle votera pour vous quand elle sera majeure »). Le reste à l’avenant, ponctué de relances journalistiques d’une pugnacité rare : « On est en temps de crise, Madame Le Pen ? » ; « Vous pensez que c’est une campagne qui va se jouer sur le pouvoir d’achat ? » ; « Vous restez "ni droite ni gauche", finalement », etc. Les derniers mots de la séquence qui lui est dédiée sont pour elle : « Nous, nous défendons les intérêts du peuple français. »
C’est ainsi que « Successions » dépolitise la politique elle-même, ce qui reste une façon de faire de la politique. À force de tout ramener artificiellement au « contact » le plus éphémère, France 2 encourage une démocratie fantôme, où les oppositions disparaissent derrière les images de cordialité. Avec une préférence pour celles de l’extrême droite.
Clément Sénéchal
